Sono passate tre settimane... ancora conservo quel fazzoletto.
In un angolo si distigue ancora la scritta bucherellata.
Tempo.
Ogni giorno, mi sembra di averci cominciato a piangere il giorno precedente.
Sono passate tre settimane... ed è ancora qui.
Inzuppato. Grinzoso. Lacerato.
Odora di quel giorno... e di tutti quelli che si sono susseguiti.
Sono passate tre settimane... il tempo lo sta frantumando.
Ogni nuovo squarcio è segno di un gesto disperato.
Convulsioni.
Sono passate tre settimane... quel fazzoletto potrebbe tracimare.